FAQ

F.A.Q
(Frequently Asked Questions)

"What a piece of work is a man! (…)
And yet to me, what is this quintessence of dust?"
- Shakespeare, Hamlet, Acto 2, escena II

"Le Poète est semblable au prince des nuées
Qui hante la tempête et se rit de l'archer"
- Charles Baudelaire, L'Albatros


Qué coño es un poeta, me pregunto,
qué sombras o qué luces le dan forma,
cuánto pesa el vacío de sus versos,
funciona con gasoil, con sangre o lágrimas?
Se mata con estaca, crucifijos,
quizá balas de plata, tal vez ajos?
Qué coño es un poeta, me pregunto.

Un albatros, nos dicen, abatido,
un borracho que puede hablar con cuervos,
quintaesencia del polvo, mal pintor
¿pandémica o celeste? ¿Mar en llamas?
Los libros de este mundo están repletos
de tan vagas respuestas, de debates,
y aún no sé si vuelan o se ahogan.
Me consta, eso sí, que tienen ojos,
heridas, piel abierta, sangre roja,
me dicen que se cansan de ser hombres,
que sueñan con la lluvia y con la rosa,
que tienen poco amor, o poca vida.

Qué coño es un poeta, me pregunto.
Son capullos, tal vez, y no de mayo,
son fantasmas, quizá, los invisibles
hilos de luz deshecha, marionetas,
amigos del ocaso, los suicidas
que se hacen el sepukku con un verso,
con un endecasílabo afilado.
Qué lástima, qué lástima,
aquel hubiera sido buen contable,
había potencial de publicistas,
quizá incluso toreros, astronautas...
cualquier cosa es mejor, todo supera
a este animal doliente, triste pájaro
que arruina con su canto las veladas.

Bukowski, noble Shakespeare, viejo Cohen,
Baudelaire, Lorca, Panero, contestadme,
what the fuck is a poet? what the fuck is a poet?
¿En qué islas se refugian, qué naufragios
alientan navegar a la tormenta?
¿Acaso no la palman como todos?
Después no queda polvo enamorado,
o incorruptibles labios, luz alguna.
¿De qué ha servido entonces, a qué sirve
el fuego de papel que los inflama?

  GHOST IN THE SHELL

El acero, la piel, qué es más amable?
Aquel hombre que fui, yo lo revoco,
humano ya no soy, golem tampoco,
quizá duele el metal, o siente el cable?

El cuerpo fue un muñeco miserable,
maté mi corazón, pero fue poco,
y el hambre comenzó a volverme loco,
el alma sigue aquí, clava su sable.

¿Dónde mi sed, dolor, donde mi esencia?
Atrás quedó la carne, son despojos;
aunque resta el vacío de la ausencia,

la máquina no apaga la conciencia,
la tormenta catódica en mis ojos
la lluvia de neón, la amarga ciencia.

NEW ORLEANS LOVE STORY

Nueva Orleans,
lugar fantástico en que nunca he estado,
la ciudad que te oculta entre sus calles,
a la sombra de casas de madera,
y escondido en las barras de los bares.

Según pude leer en wikipedia,
me buscas (puede ser) entre la lluvia,
o fumas en un porche solitario
bajo una luz oblicua, silenciosa,
como en una pintura de Edward Hopper,
mirando... no lo sé, quizá palmeras
temblando más allá del marco.

Me acuerdo de tu olvido desde aquí,
en la lejana costa, al mismo tiempo
le doy fuego a mi propio cigarrillo,
bajo el aire de un cielo diferente,
y una lluvia que sabe siempre igual,
ya sabes, a tristeza, soledad...
...demasiadas metáforas sin gracia.

Esta historia de amor acaba así,
sin concierto de jazz, sin saxofones;
no marcharán los santos, las tormentas
nos hallarán por siempre lejos, lejos
aquel rabo de nube, el verso con tu nombre,
lejos, el coro fúnebre, las noches...
entre las cinco mil millas de agua
que nunca cubriremos.

Primavera y caos

PRIMAVERA Y CAOS

Los planetas estallan en la noche,
el cielo se deshace de su escarcha,
tú bailas bajo una bandada
de pájaros fantasma que dibujan
espirales de agua clara en las estrellas.

Primavera y caos,
una cascada de hojas que descienden,
de días que ahora son antiguos.
Igual que los astros, a tantos años luz,
las luciérnagas que nombras ya no existen,
se marcharon en pequeñas supernovas.

Primavera y caos
con sauces, con enebros escarchados,
el semen en los bordes de la luna,
los trenes descarrilan en el cielo,
y crecen otra vez las flores
en el valle en que mueren los caballos.

Primavera y caos,
hay galaxias que mueren en tu frente,
geologías que descansan en tu sombra,
hay rosales de fuego en tus ojos,
tormentas en el sur de tu cabeza
y sangre blanca, y sangre blanca.

Con heroíca humildad
soportas en tu espalda frágil
el peso de diez mil constelaciones.

EL MUNDO MURIÓ GRITANDO

Rudy está a medio camino,
Jacob está en el agujero,
el mono llegó a la escalera,
el demonio palea carbón,
con cuervos grandes como aviones,
el león tiene tres cabezas
y alguien se comerá la piel que derrama,
y el mundo murió gritando,
el mundo murió gritando
mientras yo soñaba contigo.

Pues bien, el infierno no te quiere,
y el cielo está sobrepoblado,
traeme algo de agua
sírvela en este cráneo,
yo camino entre la lluvia
y espero en Bughouse Square
y las hormigas soldado
no dejarán más que los huesos.
Y el mundo murió gritando
mientras yo soñaba contigo.

Hubo truenos,
hubo rayos,
las estrellas se apagaron
y la luna cayó del cielo,
llovieron caballas,
llovieron truchas,
y el gran día de rabia ha llegado,
y hay barro en tus ojos rojos,
y el poker ha caído al fuego
y las langostas toman el cielo.
Y el mundo murió gritando
mientras yo soñaba contigo.

- Tom Waits

LA INVASIÓN DE LOS ULTRACUERPOS

Sólo restan penumbras en mi casa,
lo mismo que un vampiro, sin reflejo,
soy un cuerpo vacío en el espejo,
ya no me queda más que la carcasa.

El tiempo es hielo roto, todo pasa
y deja de importar y se hace viejo,
el aire que respiro es gris añejo,
mi sangre fue a apagar la última brasa

y esta carne no espera amor alguno,
solamente es el eco de una sombra,
sobre la tierra un peso inoportuno

que sólo alivia el orden y el ayuno
que dicta este vacío que me nombra
a ser nadie, ser nada, ser ninguno.

VISITE HONG KONG

VISITE HONG KONG

(Poema turístico a modo de cancioncilla feliz)

Beba con los chinamen

cocktails de neón.

¡Visite Hong Kong!

Venga, camine y compre,

por las luces del dragón

coma un no nacido

importado de Japón

y deje para el postre,

mecanismos para cisnes,

mariposas de latón.

¡Visite Hong Kong!

La vida es una estrella

de camino al apagón

el amor un buitre que se lanza

sobre el mísero ratón.

La muerte ha reservado

para usted la habitación

donde hitmen de la mafia

no tienen compasión.

Todos los versos que ripio

riman muy bien con cojón

así retumba por principio

la insistente percusión

y se pega en su cabeza

esta mierda de canción

(visite Hong Kong)

Behold the British empire,

the land where we belong

with it's Queen, it's Lord, it's squire

so maybe the colonies were wrong

but we plan never to retire,

my vacation I prolong,

with my knob in shining fire

as I strip the model's thong

and I throw it to the pire,

and start fucking like King Kong,

as I visit Hong Kong!

As I visit Hong Kong!

¡Visite Hong Kong!

¡Visite Hong Kong!

Películas de kung fu,

disparos, gritos, confusión,

las luces de Kowloon

son un camaleón

de trampas maliciosas

que esputan radiación.

¡Visite Hong Kong!

Las torres son cuchillos en la tierra

y mire más allá

de las flores y la mierda,

porque arriba está el Nirvana

(pero de imitación)

¡Visite Hong Kong!

Demonios de papel surcan el cielo,

y aquí le esperan con pasión,

deje a su esposa y a su suegra

vacíe la casa, sin dilación,

llene de billetes la maleta

y escale a la corona del tifón.

¡Cuando visite Hong Kong!

Beba con los chinamen

cocktails de neón.

¡Visite Hong Kong!