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PÓQUER

"La vida es como una partida de cartas"

- Dicho popular

Y yo no sé qué cartas tengo...

aunque no guardo ases en la manga,

desconozco qué reglas dan victorias,

ni construyo escaleras, ni vivo en casas llenas,

por no tener no tengo ni pareja,

ni ases en la manga, ni flores imperiales.

Voy borracho y me apoyo en los faroles,

nunca he osado apostar al todo o nada

mi jugada de escasos corazones,

los últimos diamantes de mi mano,

el punzante terror de mis espadas.

Como un trébol marchito viajo ciego,

el viento que me arrastra es un extraño

que obliga a flopear mis sucias manos.

Apuesto sin saber por qué,

juego en una partida que no entiendo

el humo de un cigarro impide ver

las fichas que se mueven en la mesa,

el rostro del mafioso contrincante,

las tenebrosas garras del croupier

blandiendo la carta de la muerte.

- Sergio

MASS MEDIA

Proclaman los tontos atentos, el talante de la antena dominante,
que va por delante, que cuadra el cuadrante, que canta su cante,
rebate el debate, se tira al gaznate, prohibido quedar en empate.
El oro fluctúa, el ejército evacúa, quiebra la grúa, cae la garúa,
sube el tomate, golpe de bate, vuelve a marcar el magnate.
Lleva a cuestas las encuestas, trepa la cresta de la apuesta,
estallan las protestas, preparan las ballestas,
cuidado que va a haber violencia. Que empiece la fiesta,
que toque la orquesta, vamos a quemar la floresta.
Inflación, decreción, depresión, terrores, tumores, errores,
corrupción, desazón, explosión, que peten los televisores.
Huracán, huracán, el euro lucha contra el yuan,
los banqueros consultan al chamán, hay que subir el pan,
albarán, al diván, qué desmán, qué dirán los del Corán,
los mercados, los prelados, los grandes magistrados.

Ruido, ruido, estruendo in crescendo, dolor sin remiendo,
yo pido silencio, yo pido misterio,
me voy a largar al monasterio.

Al retiro.
Me piro.

EL VINO DEL ASESINO

Mi mujer está muerta y ya soy libre
me puedo emborrachar hasta caerme,
sus gritos no retumban en mi mente,
su llanto ya no mancha las paredes.

Mi mujer está muerta y ya soy libre,
sus ojos de cansancio no me siguen,
el olor de su cuerpo ya no existe,
arrojé sus vestidos a las llamas.

Aunque no exista amor en este cuento,
tiene un final muy bello, hay una jaula rota:
fue fruto del azar, un segundo, un instante,
oigo crujir su cráneo abierto,
una rosa de sangre en su cabeza,
un candelabro sucio de mi rabia
rodando con orgullo por el suelo.

Ya nunca volveré cansado a casa,
ya nunca apuraré los cigarrillos,
miradme, vivo libre y solitario,
puedo cantar igual que un ángel,
puedo cagar igual que un perro,
puedo reírme igual de Dios, del cielo,
como de humanos juicios, de grandes moralistas.
La he matado, no importa, el sol sigue saliendo,
y la paz de este vino me acompaña.

Elogio a la locura

ELOGIO A LA LOCURA

Me dijo que escribiera la verdad.
Mi verdad. ¿Qué verdad?
Los cantos de los templos van muy lejos
pero dudo que lleguen hasta el Cielo,
las leyes de la ciencia nos explican
lo incierto que se cuelga del vacío,
y sabe bien el arte
que hay que cambiar la realidad,
hacerla nueva.

Nada sé yo de la verdad,
su pulso es sensación desconocida,
me mira con sus párpados cerrados
y no me reconoce, yo vago por la calle
recogiendo las sombras de mi sueño,
dibujando palacios en el viento,
vestido como el Loco del tarot.

Llevo letras ocultas en un saco,
llevo harapos de luz y de tiniebla,
y sé que al fondo está el abismo,
y la verdad, que muera la verdad,
porque es literatura de mal gusto,
el reloj la historia de los muertos;
prefiero un angel ebrio,
la luz de la locura,
la sombra inexplicable de la carne,
sombreros donde anidan los pájaros.

Mierda

MIERDA

De perro o de paloma,
de vaca o de caballo,
la de un rey, un profeta o un mendigo,
no es posible negarla,
sólo queda aceptar
el rastro omnipresente de la mierda.

No es polvo el fin, no es polvo,
ni es barro a lo que todo tiende,
y no te espera infierno o paraíso,
sino mierda, y nada más que mierda,
es el fruto social, el corazón del arte,
la fuente de la vida, la madre de la ciencia
el motor verdadero de la historia.

Está en tu Dios, está en tu tele,
en todos los museos de este mundo,
en todos los carteles, los anuncios.
Nada cotiza más en el mercado,
a su servicio están los jueces,
ante sus pies se postran reyes,
a sus órdenes cargan los soldados.

La mierda de Manzoni es arte puro,
y explica por entero al ser humano
en todo su esplendor y su tragedia,
el amor, el anhelo, las pasiones,
no hay cosa que la mierda no reclame.

El día que la luz se prenda
y se alejen por siempre las tinieblas,
tendremos que admitir esta verdad,
tendremos que escribirlo en las revistas,
en todos los periódicos del mundo
luciendo el titular, a toda plana:
MIERDA.


TINIEBLAS

Pillé tinieblas,
fue bebiendo de tu copa
pillé tinieblas
bebiendo de tu copa
te pregunté "es contagioso?"
tu dijiste "calla y bebe".

No tengo futuro,
me quedan pocos días,
el presente no me gusta,
son sólo cosas por hacer,
pensé que el pasado duraría
pero las tinieblas también lo reclamaron.

Debí verlo venir,
estaba justo tras tus ojos,
eras joven, era verano,
y yo sólo tenía que nadar.
Conquistarte fue fácil
pero en tinieblas se cobró.

Ya no fumo cigarrillos,
ya no bebo alcohol,
no he tenido mucho amor,
eso siempre ha sido cosa tuya.
Eh, pero no lo echo a faltar,
ya no me queda gusto para nada.

Solía amar el arco iris,
y solía amar la vista,
amaba los amaneceres,
imaginaba que eran nuevos.
Pero pillé tinieblas, amor,
y las pillé peor que tú.

El ángel ateo

EL DIOS ATEO

Los siglos lo tenían agotado,
ni siquiera tenía ganas
de formar otra irónica sonrisa,
o llenar nuestro cielo de huracanes
chasqueando los dedos.
Se cansó de pagar tantas facturas,
el recibo del sol, la cuenta del océano,
el cobro por segundos de tormentas,
el sueldo de los ángeles custodios,
el giro inexorable de los astros,
y toda la jodida eternidad.
El universo pesa demasiado,
los siglos lo tenían agotado.

Tras apagar el último cigarro
tomó la decisión definitiva.
Clausuró la emisora de plegarias,
y se puso a escuchar el gran silencio
del centro de control del universo.
El piloto automático del cielo
se quedó dirigiendo el planeta,
y mientras él hacía las maletas
nadie se percató de que no estaba.
Tanto templo y tanta guerra para esto.

Empaquetó las túnicas, los libros,
alimentó a los peces del acuario
quemó todas las cuentas, y se armó de valor
para lanzar el móvil al retrete,
y se fue sin dejarnos ni una nota.
"Salgo a comprar tabaco",
le oyó decir el ángel
que aún guarda las puertas del palacio.

Los fieles ni siquiera se entraron
y siguen todavía de rodillas,
rezando a lo que ya no existe,
cantándole a la gloria
de un cielo al fin vacío.








Así que quieres ser escritor, ¿eh? (Charles Bukowski)
si no brota de ti a borbotones
a pesar de todo,
ni lo intentes.
a menos que te salga por voluntad propia
del corazón y la mente y la boca
y las entrañas,
ni lo intentes.
si tienes que permanecer horas sentado
mirando la pantalla del ordenador
o encorvado sobe la
máquina de escribir
en busca de palabras,
ni lo intentes.
si lo haces por el dinero o
la fama,
ni lo intentes.
si lo haces porque quieres
mujeres en la cama
ni lo intentes.
si tienes que sentarte y
rehacerlo una y otra vez,
ni lo intentes.
si sólo pensar en ello ya te cuesta trabajo,
ni lo intentes.
si quieres escribir como algún
otro,
olvídalo.

si tienes que esperar a que salga de ti
con un rugido,
entonces espera tranquilo.
si no llega a salir de ti con un rugido,
dedícate a otra cosa.
si primero se lo tienes que leer a tu esposa
o a tu novia o tu novio
a tus padres o quienquiera que sea,
no estás preparado.

no seas como tantos otros escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman escritores,
no seas soso, aburrido y
pretencioso, no te dejes consumir por el
narcisismo.
las bibliotecas del mundo
se han dormido de
aburrimiento
con los de tu calaña.
no lo empeores.
ni lo intentes.
a menos que te salga
del alma como un cohete,
a menos que creas que la inactividad
te llevaría a la locura o
al suicidio o al asesinato,
ni lo intentes.
a menos que el sol en tu interior te
abrase las entrañas,
ni lo intentes.

cuando de veras sea la hora,
y si estás entre los escogidos,
cobrará vida por
si mismo y seguirá cobrándola
hasta que mueras o muera
en ti.

no hay otra manera.

ni la hubo nunca.

SOY UN POETA FALSO

"No, no, a ver, una cosa es el verso libre y otra el verso falso. Nosotros lo que hacemos son versos falsos".
- Mercé Falcó

"¡Claro que Corredor Mateos cuenta! Todos cuentan, aunque parezca que no"
- Nati Comas

Detesto ser poeta.
Agarrar al poema de la cola
y asirlo en una cárcel de papel
ya es bastante difícil.
Viene sin avisar, mientras cocino,
o doblo mis camisas recién limpias,
o tiemblo en la entrevista de trabajo.
Gravita sobre mí, poco le importan
mis ganas de escribir, él se aproxima
con ademán de amante impertinente
a exigirme que todo se detenga,
que me invada la noche
que prenda un cigarrillo,
que le esculpa su cuerpo en tinta.
No me atrevo a negarme;
si no le doy metáforas perfectas
y deshago mi carne en cada verso
dice que buscará a otro poeta
más clásico que yo,
uno que rime más, y que comprenda
la altura de su oficio.

Y luego encima, llegan ellos,
los que no se contentan con la sangre
y me exigen un frasco inmaculado
donde el poema brille
en su perfecta forma,
siempre a la altura de sus leyes.
Un lugar donde puedan torturarlo
disecar cada sílaba y hacer
un monumento al orden.

Señores, no seré vuestro mendigo,
ni un siervo con cobrata
obligado a tomar clases de apnea.
Me vengaré de Mozart y su réquiem,
me olvidaré de Strauss.
Bastante cuesta ya
atender al latido misterioso
que separa mi vida de la muerte,
que me urge a deshacer palabras
y abandonar mi sombra en cada verbo.

Cuando al fin el infierno me reclame
por ser un mal poeta,
y me flagele con mis malos versos,
correré por las calles del averno,
ensartaré a Virgilio con un ripio,
para huir al amparo de la lluvia
a tomarme un café con Nicanor.