Que venga la cura

Oh, juntad los fragmentos
y traedlos hasta mi.
Fragancias de promesas
que nunca osaste hacer.

Las astillas que cargaste,
la cruz que dejaste atrás,
ven cura del cuerpo,
ven cura de la mente.

Que escuchen los cielos
el himno penitencial,
ven cura del espíritu,
ven cura de la carne.

Contemplad las puertas de la piedad
en espacios arbitrarios
los de aquí no somos dignos
de la crueldad o de la gracia.

Oh, soledad del anhelo
donde el amor ha sido confinado,
ven cura del cuerpo,
ven cura de la mente.

Oh, ved la oscuridad que cede
para desgarrar la luz
ven cura de la razón,
ven cura del corazón.

Oh, sufrimiento que esconde
un amor sin división,
el corazón de abajo enseña
al corazón quebrado de arriba.

Que los cielos balbuceen
y que la tierra proclame,
ven cura del altar,
ven cura del nombre.

Oh, anhelo en las ramas
por poder alzar el brote,
oh, anhelo de las arterias
por purificar la sangre,

Y que escuchen los cielos
el himno penitencial,
ven cura del espíritu,
ven cura de la carne.

Y que escuchen los cielos
el himno penitencial,
ven cura del espíritu,
ven cura de la carne.

PÓQUER

"La vida es como una partida de cartas"

- Dicho popular

Y yo no sé qué cartas tengo...

aunque no guardo ases en la manga,

desconozco qué reglas dan victorias,

ni construyo escaleras, ni vivo en casas llenas,

por no tener no tengo ni pareja,

ni ases en la manga, ni flores imperiales.

Voy borracho y me apoyo en los faroles,

nunca he osado apostar al todo o nada

mi jugada de escasos corazones,

los últimos diamantes de mi mano,

el punzante terror de mis espadas.

Como un trébol marchito viajo ciego,

el viento que me arrastra es un extraño

que obliga a flopear mis sucias manos.

Apuesto sin saber por qué,

juego en una partida que no entiendo

el humo de un cigarro impide ver

las fichas que se mueven en la mesa,

el rostro del mafioso contrincante,

las tenebrosas garras del croupier

blandiendo la carta de la muerte.

- Sergio

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PÓQUER

"La vida es como una partida de cartas"

- Dicho popular

Y yo no sé qué cartas tengo...

aunque no guardo ases en la manga,

desconozco qué reglas dan victorias,

ni construyo escaleras, ni vivo en casas llenas,

por no tener no tengo ni pareja,

ni ases en la manga, ni flores imperiales.

Voy borracho y me apoyo en los faroles,

nunca he osado apostar al todo o nada

mi jugada de escasos corazones,

los últimos diamantes de mi mano,

el punzante terror de mis espadas.

Como un trébol marchito viajo ciego,

el viento que me arrastra es un extraño

que obliga a flopear mis sucias manos.

Apuesto sin saber por qué,

juego en una partida que no entiendo

el humo de un cigarro impide ver

las fichas que se mueven en la mesa,

el rostro del mafioso contrincante,

las tenebrosas garras del croupier

blandiendo la carta de la muerte.

- Sergio

MASS MEDIA

Proclaman los tontos atentos, el talante de la antena dominante,
que va por delante, que cuadra el cuadrante, que canta su cante,
rebate el debate, se tira al gaznate, prohibido quedar en empate.
El oro fluctúa, el ejército evacúa, quiebra la grúa, cae la garúa,
sube el tomate, golpe de bate, vuelve a marcar el magnate.
Lleva a cuestas las encuestas, trepa la cresta de la apuesta,
estallan las protestas, preparan las ballestas,
cuidado que va a haber violencia. Que empiece la fiesta,
que toque la orquesta, vamos a quemar la floresta.
Inflación, decreción, depresión, terrores, tumores, errores,
corrupción, desazón, explosión, que peten los televisores.
Huracán, huracán, el euro lucha contra el yuan,
los banqueros consultan al chamán, hay que subir el pan,
albarán, al diván, qué desmán, qué dirán los del Corán,
los mercados, los prelados, los grandes magistrados.

Ruido, ruido, estruendo in crescendo, dolor sin remiendo,
yo pido silencio, yo pido misterio,
me voy a largar al monasterio.

Al retiro.
Me piro.

EL VINO DEL ASESINO

Mi mujer está muerta y ya soy libre
me puedo emborrachar hasta caerme,
sus gritos no retumban en mi mente,
su llanto ya no mancha las paredes.

Mi mujer está muerta y ya soy libre,
sus ojos de cansancio no me siguen,
el olor de su cuerpo ya no existe,
arrojé sus vestidos a las llamas.

Aunque no exista amor en este cuento,
tiene un final muy bello, hay una jaula rota:
fue fruto del azar, un segundo, un instante,
oigo crujir su cráneo abierto,
una rosa de sangre en su cabeza,
un candelabro sucio de mi rabia
rodando con orgullo por el suelo.

Ya nunca volveré cansado a casa,
ya nunca apuraré los cigarrillos,
miradme, vivo libre y solitario,
puedo cantar igual que un ángel,
puedo cagar igual que un perro,
puedo reírme igual de Dios, del cielo,
como de humanos juicios, de grandes moralistas.
La he matado, no importa, el sol sigue saliendo,
y la paz de este vino me acompaña.

Elogio a la locura

ELOGIO A LA LOCURA

Me dijo que escribiera la verdad.
Mi verdad. ¿Qué verdad?
Los cantos de los templos van muy lejos
pero dudo que lleguen hasta el Cielo,
las leyes de la ciencia nos explican
lo incierto que se cuelga del vacío,
y sabe bien el arte
que hay que cambiar la realidad,
hacerla nueva.

Nada sé yo de la verdad,
su pulso es sensación desconocida,
me mira con sus párpados cerrados
y no me reconoce, yo vago por la calle
recogiendo las sombras de mi sueño,
dibujando palacios en el viento,
vestido como el Loco del tarot.

Llevo letras ocultas en un saco,
llevo harapos de luz y de tiniebla,
y sé que al fondo está el abismo,
y la verdad, que muera la verdad,
porque es literatura de mal gusto,
el reloj la historia de los muertos;
prefiero un angel ebrio,
la luz de la locura,
la sombra inexplicable de la carne,
sombreros donde anidan los pájaros.

Mierda

MIERDA

De perro o de paloma,
de vaca o de caballo,
la de un rey, un profeta o un mendigo,
no es posible negarla,
sólo queda aceptar
el rastro omnipresente de la mierda.

No es polvo el fin, no es polvo,
ni es barro a lo que todo tiende,
y no te espera infierno o paraíso,
sino mierda, y nada más que mierda,
es el fruto social, el corazón del arte,
la fuente de la vida, la madre de la ciencia
el motor verdadero de la historia.

Está en tu Dios, está en tu tele,
en todos los museos de este mundo,
en todos los carteles, los anuncios.
Nada cotiza más en el mercado,
a su servicio están los jueces,
ante sus pies se postran reyes,
a sus órdenes cargan los soldados.

La mierda de Manzoni es arte puro,
y explica por entero al ser humano
en todo su esplendor y su tragedia,
el amor, el anhelo, las pasiones,
no hay cosa que la mierda no reclame.

El día que la luz se prenda
y se alejen por siempre las tinieblas,
tendremos que admitir esta verdad,
tendremos que escribirlo en las revistas,
en todos los periódicos del mundo
luciendo el titular, a toda plana:
MIERDA.


TINIEBLAS

Pillé tinieblas,
fue bebiendo de tu copa
pillé tinieblas
bebiendo de tu copa
te pregunté "es contagioso?"
tu dijiste "calla y bebe".

No tengo futuro,
me quedan pocos días,
el presente no me gusta,
son sólo cosas por hacer,
pensé que el pasado duraría
pero las tinieblas también lo reclamaron.

Debí verlo venir,
estaba justo tras tus ojos,
eras joven, era verano,
y yo sólo tenía que nadar.
Conquistarte fue fácil
pero en tinieblas se cobró.

Ya no fumo cigarrillos,
ya no bebo alcohol,
no he tenido mucho amor,
eso siempre ha sido cosa tuya.
Eh, pero no lo echo a faltar,
ya no me queda gusto para nada.

Solía amar el arco iris,
y solía amar la vista,
amaba los amaneceres,
imaginaba que eran nuevos.
Pero pillé tinieblas, amor,
y las pillé peor que tú.