POEMA PARA LOS QUE COMPRENSIBLEMENTE NO TIENEN TIEMPO DE LEER POESÍA

Este poema no es corto,

pero espera. Quiero alcanzar

cierto ritmo, palabras abiertas,

tal vez algunas rimas que despierten

los ojos donde guardas el bostezo.

No puedes herir a los poemas,

hypocrite lecteur,

el poeta está lejos de allí,

tal vez ha escrito verbos superiores,

y te ha dejado aquí, al calor de palabras.

pero estás cansado y quieres

un par de aforismos y un verso

que puedas recordar frente a una copa.

Este poema tiende una mano,

está dispuesto a ser utilizado

cuando el aire pese tanto

y rime solo el llanto,

y la vida parezca un nicho

cerrado con rejas del tango.

Pero basta ya de rimas.

Empieza a leer donde quieras,

destroza sus estrofas como gustes,

y aún si lo desgarras en pedazos

el poema te ama, y acompaña

todo lo que has perdido.

Siempre dice “te quiero”

aunque nadie esté  esperando,

y seas prisionero del invierno.

Este poema invita a reír,

ríete del poema, ríete de ti mismo,

ríete de Borges, del puto Hamlet

lanzando la corona contra el suelo, ríete

de todos los poemas que recuerdas.

Sírvete las estrofas en un plato,

cuando lleguen facturas de la luz

deglute cada verso,

todos dicen “te quiero”,

y son tontos, son cálidos, te invitan

a abrazarte en la noche y no estar solo,

a dormir y soñar entre palabras.

Si aún sigues despierto

escucha lo que digo:

La poesía sirve para esto.

Te creías un bulto desangrado,

abres los ojos y vuelas,

y tus alas disipan las tormentas.

NO SOY HAMLET

TO BE OR NOT TO BE, THAT IS THE QUESTION

No sé si por sufrir será más  noble el arte,

no sé de qué me sirve tanto abismo,

abrir los brazos frente al precipicio,

por mucho que me joda, ya lo sé,

no soy Hamlet.

Por ti puedo arrastrarme por el suelo,

si quieres clavaré cuchillos, dagas

que rajen las cortinas del palacio,

para eso estoy aquí, y arrastro sombras,

y llenaré de sangre el escenario.

¿Y qué más puedo dar sino unas líneas

y después apagarme para siempre?

 “Lo demás es silencio”, dice él,

y no soy yo,

en los brazos de Horacio no me muero.

No soy Hamlet.

mi sufrimiento aporta poco o nada,

ni una esquirla de luz en el camino

al profético país desconocido

del que ningún viajero vuelve.

A mis pasos no se alzan las tormentas,

no me regala el cielo nube alguna,

por más que yo me arrastre; nada importa,

el mismo sol de siempre brillará

siempre sobre las mismas piedras, siempre

ignorante de todo soliloquio.

Y yo qué puedo hacer sino admitir

que no soy Hamlet,

que no puedo encontrar esas palabras

que formen por completo tu silueta

y logren resistir al sin sentido

de este pálido sol que nunca cesa

de alumbrar el vacío de la carne.

What a piece of work is a man, how noble in reason, how
infinite in faculties, in form and moving how express and
admirable, in action how like an angel, in apprehension how like
a god! the beauty of the world, the paragon of animals—and yet,
to me, what is this quintessence of dust?

No soy Hamlet.

quintescenia del polvo, no soy nadie,

sólo un esclavo más,

miserable mendigo del amor,

Latido tras latido me revelo

desnudo y animal, tan triste como fiero.

No puedo darte más que estas palabras,

que he teñido de sangre para ti,

forjadas con la plata del lamento

de un tipo cualquiera

que sube al autobús, que ve caer la lluvia,

y fuma demasiado,

en pie al final de los inviernos.

Hola, buenas noches. Me llamo Sergio, y hago monólogos como hago el amor: aguanto dos minutos, me invade la vergüenza, siento náuseas y vomito. La verdad es que tengo que confesaros que esta es mi primera vez, y como todas las primeras veces, suele ser dolorsa y patética. Como cuando perdí la virginidad. De eso hace ya muchísimos años, era muy joven, y me dejó traumatizado. Desde entonces ya nunca me he atrevido a entrar en una iglesia.

Pero eso, es mi primera vez, tened piedad. Leí en una de esas revistas del peluquero que para hablar en público lo más fácil es imaginarse a todo el mundo desnudo (pausa incómoda con mirada obscena)… y la verdad es que… no es tan buena idea si trabajas en un colegio, ¿no?

Bromas aparte, no me gustan los niños. De hecho los odio, son pequeñas criaturas chillonas, cada vez que veo uno me dan ganas de pegarle una patada. No, a mí me gustan cosas más viriles. Esto es algo que mucha gente no entiende, me dicen "ay sí, eres gaaayeeer, pues no se nota, no haces así con las manooooos. Hijos de puta. A ver, los machos heterosexuales de la sala, que hagan así, uuurghhhh. ¿Qué? ¿No hay mucho? Panda de maricones. Así va el país. La verdad es que me intimidaría mucho ser un tío hetero en los tiempos que corren. Yo me cambié de acera por puro pánico, las mujeres son muy exigentes. Ahora ha salido esta trilogía… Cincuenta sombras de Grey, es uno de esos libros que se leen con una mano, y para pasar de página te humedeces el dedo (gesto de bajar a la vagina y pasar página). Son tres tomazos de 500 páginas cada uno, esto es, mil quinientas páginas de folleteo. Parece que para echar un polvo hoy en día tienes que tener una tesis doctoral en cunnilingus, joder, ¡1.500! No es justo, yo a lo sumo habré follado veinte páginas, y encima en tipografía cómic sans. Bueno, quizá treinta, pero sólo si las ilustramos. Estoy buscando un ilustrador para ese libro, ¿alguien por aquí sabe como dibujar bien lágrimas?

Vaya, esto está quedando demasiado sexy, ¿no? Os voy a contar mi técnica para ligar. Cuando veo a un tipo que me gusta en la fiesta, pongo cara de modelo. Consiste en entornar un poco los ojos, así como si no hubiese dormido muy bien. Luego aprieto la mandíbula, succiono un poco las mejillas y voilá (mueca blue steel). Cuando ya me siento suficientemente guapo, me voy a casa, me hago una taza de té y pienso "vaya, ese estaba bien, si lo vuelvo a ver un día le diré algo".

Pero vale ya de hablar de sexo, mejor toquemos un tema más sencillo, como la política. Se acercan las elecciones catalanas, ese es un buen chiste. Es el mismo chiste repetido cada cuatro años, y nosotros les seguimos riendo las gracias. Yo votaré al PP… no por ideología, eh, es más bien una decisión estética. Me fascina la cara de Alicia Sánchez Camacho. Fijaos en su cara (mueca), es como un muñeco de cera a medio derretir, y lo mejor de todo es que cada día da más miedo. Espero que salga en la tele muchos años, será como ver aquella escena de Indiana Jones; cuando los nazis abren el arca y se les derrite la cara, pero a cámara muy muy muy lenta. De aquí unos años presentarán a las elecciones una calavera con ojos, va a ser como estar gobernados por Skeletor. Pero teniendo en cuenta que Artur Mas parece el Emperador Palpatine y Puig es algo así como Darth Vader, creo que es una mejora, ¿no?

Balada de Fra Rupert acortada

Balada de Fra Rupert


Fra Rupert, de les dames predilecte,
menoret d'aparell extraordinari,
puja a la trona amb el ninot erecte
i com aquell que va a passar el rosari,
sense gota ni mica de respecte
als vots del venerable escapulari,
mostrant, impúdic, el que té entre cames
excita la lascívia de les dames.
I amb veu entre baríton i tenor
canta Rupert, l'impúdic fra menor:


Gustós, senyores, m'avinc
a explicar-vos com els tinc.


Els tinc grossos i rodons
com els Pares Felipons.


I els tinc nets i sense tites
com els Pares Jesuïtes.


Els tinc frescos i bonics
com els Pares Dominics.


Cadascun em pesa un quilo
com els del Pare Camilo.


Se'ls podria portar amb palmes
com aquells del Mestre Balmes.

No els tinc tous ni tampoc nanos,
com els tenen els Hermanos.

No em ballen nit i dia
com els de l'Escola Pia.

No són els grans de rosaris
que pengen als Trinitaris.

Ni fan aquell tuf de be
dels frares de la Mercè.

Cap paparra se m'hi arrapa
com als monjos de la Trapa.

Ni massa tocatardans
com són els Salesians.

Ni amb el gàl·lic i els veneris
d'altres dignes presbiteris.

Ni ridículs ni pudents
com ho són en tants convents.

Ni tronats i plens de grans
com els pobres postulants.


Se'm poden contrapuntar
amb tots els sants de l'Altar.


No se'm poden tornar enrere
com li passava a Sant Pere.

I tenen un toc tan suau
com els collons de Sant Pau.

Són peces que fan lluir
com els de Sant Agustí.

I poden omplir un cabàs
com els ous de Sant Tomàs.

I encara sobrar-ne un tros
com passava amb Sant Ambròs.

Tenen aquell tuf honrat
dels collons de Sant Bernat.

No m'arriben fins al cul
com a Vicenç de Paül.

No m'escalden la titola
com a Ignasi de Loyola.

No em freguen la pastanaga
com a Sant Lluís Gonçaga.

Hi ha més tall i més tiberi
que en els de Sant Felip Neri.


No hi ha al món un tal encert
com els ous de Fra Rupert.


La que els toqui amb vehemència,
cinc-cents dies d'indulgència.
La que en copsi la grandària,
fins indulgència plenària.
I el cul que no els és rebel
anirà del llit al cel.

No té l'Església Romana
cosa més noble i més sana,
ni té l'Orde Caputxina
peça més pulcra i més fina,
disposada a tot servei
Ad Majorem Gloriam Dei.

FAQ

F.A.Q
(Frequently Asked Questions)

"What a piece of work is a man! (…)
And yet to me, what is this quintessence of dust?"
- Shakespeare, Hamlet, Acto 2, escena II

"Le Poète est semblable au prince des nuées
Qui hante la tempête et se rit de l'archer"
- Charles Baudelaire, L'Albatros


Qué coño es un poeta, me pregunto,
qué sombras o qué luces le dan forma,
cuánto pesa el vacío de sus versos,
funciona con gasoil, con sangre o lágrimas?
Se mata con estaca, crucifijos,
quizá balas de plata, tal vez ajos?
Qué coño es un poeta, me pregunto.

Un albatros, nos dicen, abatido,
un borracho que puede hablar con cuervos,
quintaesencia del polvo, mal pintor
¿pandémica o celeste? ¿Mar en llamas?
Los libros de este mundo están repletos
de tan vagas respuestas, de debates,
y aún no sé si vuelan o se ahogan.
Me consta, eso sí, que tienen ojos,
heridas, piel abierta, sangre roja,
me dicen que se cansan de ser hombres,
que sueñan con la lluvia y con la rosa,
que tienen poco amor, o poca vida.

Qué coño es un poeta, me pregunto.
Son capullos, tal vez, y no de mayo,
son fantasmas, quizá, los invisibles
hilos de luz deshecha, marionetas,
amigos del ocaso, los suicidas
que se hacen el sepukku con un verso,
con un endecasílabo afilado.
Qué lástima, qué lástima,
aquel hubiera sido buen contable,
había potencial de publicistas,
quizá incluso toreros, astronautas...
cualquier cosa es mejor, todo supera
a este animal doliente, triste pájaro
que arruina con su canto las veladas.

Bukowski, noble Shakespeare, viejo Cohen,
Baudelaire, Lorca, Panero, contestadme,
what the fuck is a poet? what the fuck is a poet?
¿En qué islas se refugian, qué naufragios
alientan navegar a la tormenta?
¿Acaso no la palman como todos?
Después no queda polvo enamorado,
o incorruptibles labios, luz alguna.
¿De qué ha servido entonces, a qué sirve
el fuego de papel que los inflama?

  GHOST IN THE SHELL

El acero, la piel, qué es más amable?
Aquel hombre que fui, yo lo revoco,
humano ya no soy, golem tampoco,
quizá duele el metal, o siente el cable?

El cuerpo fue un muñeco miserable,
maté mi corazón, pero fue poco,
y el hambre comenzó a volverme loco,
el alma sigue aquí, clava su sable.

¿Dónde mi sed, dolor, donde mi esencia?
Atrás quedó la carne, son despojos;
aunque resta el vacío de la ausencia,

la máquina no apaga la conciencia,
la tormenta catódica en mis ojos
la lluvia de neón, la amarga ciencia.

NEW ORLEANS LOVE STORY

Nueva Orleans,
lugar fantástico en que nunca he estado,
la ciudad que te oculta entre sus calles,
a la sombra de casas de madera,
y escondido en las barras de los bares.

Según pude leer en wikipedia,
me buscas (puede ser) entre la lluvia,
o fumas en un porche solitario
bajo una luz oblicua, silenciosa,
como en una pintura de Edward Hopper,
mirando... no lo sé, quizá palmeras
temblando más allá del marco.

Me acuerdo de tu olvido desde aquí,
en la lejana costa, al mismo tiempo
le doy fuego a mi propio cigarrillo,
bajo el aire de un cielo diferente,
y una lluvia que sabe siempre igual,
ya sabes, a tristeza, soledad...
...demasiadas metáforas sin gracia.

Esta historia de amor acaba así,
sin concierto de jazz, sin saxofones;
no marcharán los santos, las tormentas
nos hallarán por siempre lejos, lejos
aquel rabo de nube, el verso con tu nombre,
lejos, el coro fúnebre, las noches...
entre las cinco mil millas de agua
que nunca cubriremos.