Hola, buenas noches. Me llamo Sergio, y hago monólogos como hago el amor: aguanto dos minutos, me invade la vergüenza, siento náuseas y vomito. La verdad es que tengo que confesaros que esta es mi primera vez, y como todas las primeras veces, suele ser dolorsa y patética. Como cuando perdí la virginidad. De eso hace ya muchísimos años, era muy joven, y me dejó traumatizado. Desde entonces ya nunca me he atrevido a entrar en una iglesia.
Pero eso, es mi primera vez, tened piedad. Leí en una de esas revistas del peluquero que para hablar en público lo más fácil es imaginarse a todo el mundo desnudo (pausa incómoda con mirada obscena)… y la verdad es que… no es tan buena idea si trabajas en un colegio, ¿no?
Bromas aparte, no me gustan los niños. De hecho los odio, son pequeñas criaturas chillonas, cada vez que veo uno me dan ganas de pegarle una patada. No, a mí me gustan cosas más viriles. Esto es algo que mucha gente no entiende, me dicen "ay sí, eres gaaayeeer, pues no se nota, no haces así con las manooooos. Hijos de puta. A ver, los machos heterosexuales de la sala, que hagan así, uuurghhhh. ¿Qué? ¿No hay mucho? Panda de maricones. Así va el país. La verdad es que me intimidaría mucho ser un tío hetero en los tiempos que corren. Yo me cambié de acera por puro pánico, las mujeres son muy exigentes. Ahora ha salido esta trilogía… Cincuenta sombras de Grey, es uno de esos libros que se leen con una mano, y para pasar de página te humedeces el dedo (gesto de bajar a la vagina y pasar página). Son tres tomazos de 500 páginas cada uno, esto es, mil quinientas páginas de folleteo. Parece que para echar un polvo hoy en día tienes que tener una tesis doctoral en cunnilingus, joder, ¡1.500! No es justo, yo a lo sumo habré follado veinte páginas, y encima en tipografía cómic sans. Bueno, quizá treinta, pero sólo si las ilustramos. Estoy buscando un ilustrador para ese libro, ¿alguien por aquí sabe como dibujar bien lágrimas?
Vaya, esto está quedando demasiado sexy, ¿no? Os voy a contar mi técnica para ligar. Cuando veo a un tipo que me gusta en la fiesta, pongo cara de modelo. Consiste en entornar un poco los ojos, así como si no hubiese dormido muy bien. Luego aprieto la mandíbula, succiono un poco las mejillas y voilá (mueca blue steel). Cuando ya me siento suficientemente guapo, me voy a casa, me hago una taza de té y pienso "vaya, ese estaba bien, si lo vuelvo a ver un día le diré algo".
Pero vale ya de hablar de sexo, mejor toquemos un tema más sencillo, como la política. Se acercan las elecciones catalanas, ese es un buen chiste. Es el mismo chiste repetido cada cuatro años, y nosotros les seguimos riendo las gracias. Yo votaré al PP… no por ideología, eh, es más bien una decisión estética. Me fascina la cara de Alicia Sánchez Camacho. Fijaos en su cara (mueca), es como un muñeco de cera a medio derretir, y lo mejor de todo es que cada día da más miedo. Espero que salga en la tele muchos años, será como ver aquella escena de Indiana Jones; cuando los nazis abren el arca y se les derrite la cara, pero a cámara muy muy muy lenta. De aquí unos años presentarán a las elecciones una calavera con ojos, va a ser como estar gobernados por Skeletor. Pero teniendo en cuenta que Artur Mas parece el Emperador Palpatine y Puig es algo así como Darth Vader, creo que es una mejora, ¿no?
viernes, 9 de noviembre de 2012
sábado, 3 de noviembre de 2012
Balada de Fra Rupert acortada
Balada de Fra Rupert
Fra Rupert, de les dames predilecte,
menoret d'aparell extraordinari,
puja a la trona amb el ninot erecte
i com aquell que va a passar el rosari,
sense gota ni mica de respecte
als vots del venerable escapulari,
mostrant, impúdic, el que té entre cames
excita la lascívia de les dames.
I amb veu entre baríton i tenor
canta Rupert, l'impúdic fra menor:
Gustós, senyores, m'avinc
a explicar-vos com els tinc.
Els tinc grossos i rodons
com els Pares Felipons.
I els tinc nets i sense tites
com els Pares Jesuïtes.
Els tinc frescos i bonics
com els Pares Dominics.
Cadascun em pesa un quilo
com els del Pare Camilo.
Se'ls podria portar amb palmes
com aquells del Mestre Balmes.
No els tinc tous ni tampoc nanos,
com els tenen els Hermanos.
No em ballen nit i dia
com els de l'Escola Pia.
No són els grans de rosaris
que pengen als Trinitaris.
Ni fan aquell tuf de be
dels frares de la Mercè.
Cap paparra se m'hi arrapa
com als monjos de la Trapa.
Ni massa tocatardans
com són els Salesians.
Ni amb el gàl·lic i els veneris
d'altres dignes presbiteris.
Ni ridículs ni pudents
com ho són en tants convents.
Ni tronats i plens de grans
com els pobres postulants.
Se'm poden contrapuntar
amb tots els sants de l'Altar.
No se'm poden tornar enrere
com li passava a Sant Pere.
I tenen un toc tan suau
com els collons de Sant Pau.
Són peces que fan lluir
com els de Sant Agustí.
I poden omplir un cabàs
com els ous de Sant Tomàs.
I encara sobrar-ne un tros
com passava amb Sant Ambròs.
Tenen aquell tuf honrat
dels collons de Sant Bernat.
No m'arriben fins al cul
com a Vicenç de Paül.
No m'escalden la titola
com a Ignasi de Loyola.
No em freguen la pastanaga
com a Sant Lluís Gonçaga.
Hi ha més tall i més tiberi
que en els de Sant Felip Neri.
No hi ha al món un tal encert
com els ous de Fra Rupert.
La que els toqui amb vehemència,
cinc-cents dies d'indulgència.
La que en copsi la grandària,
fins indulgència plenària.
I el cul que no els és rebel
anirà del llit al cel.
No té l'Església Romana
cosa més noble i més sana,
ni té l'Orde Caputxina
peça més pulcra i més fina,
disposada a tot servei
Ad Majorem Gloriam Dei.
Fra Rupert, de les dames predilecte,
menoret d'aparell extraordinari,
puja a la trona amb el ninot erecte
i com aquell que va a passar el rosari,
sense gota ni mica de respecte
als vots del venerable escapulari,
mostrant, impúdic, el que té entre cames
excita la lascívia de les dames.
I amb veu entre baríton i tenor
canta Rupert, l'impúdic fra menor:
Gustós, senyores, m'avinc
a explicar-vos com els tinc.
Els tinc grossos i rodons
com els Pares Felipons.
I els tinc nets i sense tites
com els Pares Jesuïtes.
Els tinc frescos i bonics
com els Pares Dominics.
Cadascun em pesa un quilo
com els del Pare Camilo.
Se'ls podria portar amb palmes
com aquells del Mestre Balmes.
No els tinc tous ni tampoc nanos,
com els tenen els Hermanos.
No em ballen nit i dia
com els de l'Escola Pia.
No són els grans de rosaris
que pengen als Trinitaris.
Ni fan aquell tuf de be
dels frares de la Mercè.
Cap paparra se m'hi arrapa
com als monjos de la Trapa.
Ni massa tocatardans
com són els Salesians.
Ni amb el gàl·lic i els veneris
d'altres dignes presbiteris.
Ni ridículs ni pudents
com ho són en tants convents.
Ni tronats i plens de grans
com els pobres postulants.
Se'm poden contrapuntar
amb tots els sants de l'Altar.
No se'm poden tornar enrere
com li passava a Sant Pere.
I tenen un toc tan suau
com els collons de Sant Pau.
Són peces que fan lluir
com els de Sant Agustí.
I poden omplir un cabàs
com els ous de Sant Tomàs.
I encara sobrar-ne un tros
com passava amb Sant Ambròs.
Tenen aquell tuf honrat
dels collons de Sant Bernat.
No m'arriben fins al cul
com a Vicenç de Paül.
No m'escalden la titola
com a Ignasi de Loyola.
No em freguen la pastanaga
com a Sant Lluís Gonçaga.
Hi ha més tall i més tiberi
que en els de Sant Felip Neri.
No hi ha al món un tal encert
com els ous de Fra Rupert.
La que els toqui amb vehemència,
cinc-cents dies d'indulgència.
La que en copsi la grandària,
fins indulgència plenària.
I el cul que no els és rebel
anirà del llit al cel.
No té l'Església Romana
cosa més noble i més sana,
ni té l'Orde Caputxina
peça més pulcra i més fina,
disposada a tot servei
Ad Majorem Gloriam Dei.
martes, 30 de octubre de 2012
FAQ
F.A.Q
(Frequently Asked Questions)
"What a piece of work is a man! (…)
And yet to me, what is this quintessence of dust?"
- Shakespeare, Hamlet, Acto 2, escena II
"Le Poète est semblable au prince des nuées
Qui hante la tempête et se rit de l'archer"
- Charles Baudelaire, L'Albatros
Qué coño es un poeta, me pregunto,
qué sombras o qué luces le dan forma,
cuánto pesa el vacío de sus versos,
funciona con gasoil, con sangre o lágrimas?
Se mata con estaca, crucifijos,
quizá balas de plata, tal vez ajos?
Qué coño es un poeta, me pregunto.
Un albatros, nos dicen, abatido,
un borracho que puede hablar con cuervos,
quintaesencia del polvo, mal pintor
¿pandémica o celeste? ¿Mar en llamas?
Los libros de este mundo están repletos
de tan vagas respuestas, de debates,
y aún no sé si vuelan o se ahogan.
Me consta, eso sí, que tienen ojos,
heridas, piel abierta, sangre roja,
me dicen que se cansan de ser hombres,
que sueñan con la lluvia y con la rosa,
que tienen poco amor, o poca vida.
Qué coño es un poeta, me pregunto.
Son capullos, tal vez, y no de mayo,
son fantasmas, quizá, los invisibles
hilos de luz deshecha, marionetas,
amigos del ocaso, los suicidas
que se hacen el sepukku con un verso,
con un endecasílabo afilado.
Qué lástima, qué lástima,
aquel hubiera sido buen contable,
había potencial de publicistas,
quizá incluso toreros, astronautas...
cualquier cosa es mejor, todo supera
a este animal doliente, triste pájaro
que arruina con su canto las veladas.
Bukowski, noble Shakespeare, viejo Cohen,
Baudelaire, Lorca, Panero, contestadme,
what the fuck is a poet? what the fuck is a poet?
¿En qué islas se refugian, qué naufragios
alientan navegar a la tormenta?
¿Acaso no la palman como todos?
Después no queda polvo enamorado,
o incorruptibles labios, luz alguna.
¿De qué ha servido entonces, a qué sirve
el fuego de papel que los inflama?
(Frequently Asked Questions)
"What a piece of work is a man! (…)
And yet to me, what is this quintessence of dust?"
- Shakespeare, Hamlet, Acto 2, escena II
"Le Poète est semblable au prince des nuées
Qui hante la tempête et se rit de l'archer"
- Charles Baudelaire, L'Albatros
Qué coño es un poeta, me pregunto,
qué sombras o qué luces le dan forma,
cuánto pesa el vacío de sus versos,
funciona con gasoil, con sangre o lágrimas?
Se mata con estaca, crucifijos,
quizá balas de plata, tal vez ajos?
Qué coño es un poeta, me pregunto.
Un albatros, nos dicen, abatido,
un borracho que puede hablar con cuervos,
quintaesencia del polvo, mal pintor
¿pandémica o celeste? ¿Mar en llamas?
Los libros de este mundo están repletos
de tan vagas respuestas, de debates,
y aún no sé si vuelan o se ahogan.
Me consta, eso sí, que tienen ojos,
heridas, piel abierta, sangre roja,
me dicen que se cansan de ser hombres,
que sueñan con la lluvia y con la rosa,
que tienen poco amor, o poca vida.
Qué coño es un poeta, me pregunto.
Son capullos, tal vez, y no de mayo,
son fantasmas, quizá, los invisibles
hilos de luz deshecha, marionetas,
amigos del ocaso, los suicidas
que se hacen el sepukku con un verso,
con un endecasílabo afilado.
Qué lástima, qué lástima,
aquel hubiera sido buen contable,
había potencial de publicistas,
quizá incluso toreros, astronautas...
cualquier cosa es mejor, todo supera
a este animal doliente, triste pájaro
que arruina con su canto las veladas.
Bukowski, noble Shakespeare, viejo Cohen,
Baudelaire, Lorca, Panero, contestadme,
what the fuck is a poet? what the fuck is a poet?
¿En qué islas se refugian, qué naufragios
alientan navegar a la tormenta?
¿Acaso no la palman como todos?
Después no queda polvo enamorado,
o incorruptibles labios, luz alguna.
¿De qué ha servido entonces, a qué sirve
el fuego de papel que los inflama?
viernes, 26 de octubre de 2012
GHOST IN THE SHELL
El acero, la piel, qué es más amable?
Aquel hombre que fui, yo lo revoco,
humano ya no soy, golem tampoco,
quizá duele el metal, o siente el cable?
El cuerpo fue un muñeco miserable,
maté mi corazón, pero fue poco,
y el hambre comenzó a volverme loco,
el alma sigue aquí, clava su sable.
¿Dónde mi sed, dolor, donde mi esencia?
Atrás quedó la carne, son despojos;
aunque resta el vacío de la ausencia,
la máquina no apaga la conciencia,
la tormenta catódica en mis ojos
la lluvia de neón, la amarga ciencia.
El acero, la piel, qué es más amable?
Aquel hombre que fui, yo lo revoco,
humano ya no soy, golem tampoco,
quizá duele el metal, o siente el cable?
El cuerpo fue un muñeco miserable,
maté mi corazón, pero fue poco,
y el hambre comenzó a volverme loco,
el alma sigue aquí, clava su sable.
¿Dónde mi sed, dolor, donde mi esencia?
Atrás quedó la carne, son despojos;
aunque resta el vacío de la ausencia,
la máquina no apaga la conciencia,
la tormenta catódica en mis ojos
la lluvia de neón, la amarga ciencia.
viernes, 28 de septiembre de 2012
NEW ORLEANS LOVE STORY
Nueva Orleans,
lugar fantástico en que nunca he estado,
la ciudad que te oculta entre sus calles,
a la sombra de casas de madera,
y escondido en las barras de los bares.
Según pude leer en wikipedia,
me buscas (puede ser) entre la lluvia,
o fumas en un porche solitario
bajo una luz oblicua, silenciosa,
como en una pintura de Edward Hopper,
mirando... no lo sé, quizá palmeras
temblando más allá del marco.
Me acuerdo de tu olvido desde aquí,
en la lejana costa, al mismo tiempo
le doy fuego a mi propio cigarrillo,
bajo el aire de un cielo diferente,
y una lluvia que sabe siempre igual,
ya sabes, a tristeza, soledad...
...demasiadas metáforas sin gracia.
Esta historia de amor acaba así,
sin concierto de jazz, sin saxofones;
no marcharán los santos, las tormentas
nos hallarán por siempre lejos, lejos
aquel rabo de nube, el verso con tu nombre,
lejos, el coro fúnebre, las noches...
entre las cinco mil millas de agua
que nunca cubriremos.
Nueva Orleans,
lugar fantástico en que nunca he estado,
la ciudad que te oculta entre sus calles,
a la sombra de casas de madera,
y escondido en las barras de los bares.
Según pude leer en wikipedia,
me buscas (puede ser) entre la lluvia,
o fumas en un porche solitario
bajo una luz oblicua, silenciosa,
como en una pintura de Edward Hopper,
mirando... no lo sé, quizá palmeras
temblando más allá del marco.
Me acuerdo de tu olvido desde aquí,
en la lejana costa, al mismo tiempo
le doy fuego a mi propio cigarrillo,
bajo el aire de un cielo diferente,
y una lluvia que sabe siempre igual,
ya sabes, a tristeza, soledad...
...demasiadas metáforas sin gracia.
Esta historia de amor acaba así,
sin concierto de jazz, sin saxofones;
no marcharán los santos, las tormentas
nos hallarán por siempre lejos, lejos
aquel rabo de nube, el verso con tu nombre,
lejos, el coro fúnebre, las noches...
entre las cinco mil millas de agua
que nunca cubriremos.
sábado, 7 de julio de 2012
Primavera y caos
PRIMAVERA Y CAOS
Los planetas estallan en la noche,
el cielo se deshace de su escarcha,
tú bailas bajo una bandada
de pájaros fantasma que dibujan
espirales de agua clara en las estrellas.
Primavera y caos,
una cascada de hojas que descienden,
de días que ahora son antiguos.
Igual que los astros, a tantos años luz,
las luciérnagas que nombras ya no existen,
se marcharon en pequeñas supernovas.
Primavera y caos
con sauces, con enebros escarchados,
el semen en los bordes de la luna,
los trenes descarrilan en el cielo,
y crecen otra vez las flores
en el valle en que mueren los caballos.
Primavera y caos,
hay galaxias que mueren en tu frente,
geologías que descansan en tu sombra,
hay rosales de fuego en tus ojos,
tormentas en el sur de tu cabeza
y sangre blanca, y sangre blanca.
Con heroíca humildad
soportas en tu espalda frágil
el peso de diez mil constelaciones.
Los planetas estallan en la noche,
el cielo se deshace de su escarcha,
tú bailas bajo una bandada
de pájaros fantasma que dibujan
espirales de agua clara en las estrellas.
Primavera y caos,
una cascada de hojas que descienden,
de días que ahora son antiguos.
Igual que los astros, a tantos años luz,
las luciérnagas que nombras ya no existen,
se marcharon en pequeñas supernovas.
Primavera y caos
con sauces, con enebros escarchados,
el semen en los bordes de la luna,
los trenes descarrilan en el cielo,
y crecen otra vez las flores
en el valle en que mueren los caballos.
Primavera y caos,
hay galaxias que mueren en tu frente,
geologías que descansan en tu sombra,
hay rosales de fuego en tus ojos,
tormentas en el sur de tu cabeza
y sangre blanca, y sangre blanca.
Con heroíca humildad
soportas en tu espalda frágil
el peso de diez mil constelaciones.
sábado, 16 de junio de 2012
EL MUNDO MURIÓ GRITANDO
Rudy está a medio camino,
Jacob está en el agujero,
el mono llegó a la escalera,
el demonio palea carbón,
con cuervos grandes como aviones,
el león tiene tres cabezas
y alguien se comerá la piel que derrama,
y el mundo murió gritando,
el mundo murió gritando
mientras yo soñaba contigo.
Pues bien, el infierno no te quiere,
y el cielo está sobrepoblado,
traeme algo de agua
sírvela en este cráneo,
yo camino entre la lluvia
y espero en Bughouse Square
y las hormigas soldado
no dejarán más que los huesos.
Y el mundo murió gritando
mientras yo soñaba contigo.
Hubo truenos,
hubo rayos,
las estrellas se apagaron
y la luna cayó del cielo,
llovieron caballas,
llovieron truchas,
y el gran día de rabia ha llegado,
y hay barro en tus ojos rojos,
y el poker ha caído al fuego
y las langostas toman el cielo.
Y el mundo murió gritando
mientras yo soñaba contigo.
- Tom Waits
Rudy está a medio camino,
Jacob está en el agujero,
el mono llegó a la escalera,
el demonio palea carbón,
con cuervos grandes como aviones,
el león tiene tres cabezas
y alguien se comerá la piel que derrama,
y el mundo murió gritando,
el mundo murió gritando
mientras yo soñaba contigo.
Pues bien, el infierno no te quiere,
y el cielo está sobrepoblado,
traeme algo de agua
sírvela en este cráneo,
yo camino entre la lluvia
y espero en Bughouse Square
y las hormigas soldado
no dejarán más que los huesos.
Y el mundo murió gritando
mientras yo soñaba contigo.
Hubo truenos,
hubo rayos,
las estrellas se apagaron
y la luna cayó del cielo,
llovieron caballas,
llovieron truchas,
y el gran día de rabia ha llegado,
y hay barro en tus ojos rojos,
y el poker ha caído al fuego
y las langostas toman el cielo.
Y el mundo murió gritando
mientras yo soñaba contigo.
- Tom Waits
LA INVASIÓN DE LOS ULTRACUERPOS
Sólo restan penumbras en mi casa,
lo mismo que un vampiro, sin reflejo,
soy un cuerpo vacío en el espejo,
ya no me queda más que la carcasa.
El tiempo es hielo roto, todo pasa
y deja de importar y se hace viejo,
el aire que respiro es gris añejo,
mi sangre fue a apagar la última brasa
y esta carne no espera amor alguno,
solamente es el eco de una sombra,
sobre la tierra un peso inoportuno
que sólo alivia el orden y el ayuno
que dicta este vacío que me nombra
a ser nadie, ser nada, ser ninguno.
jueves, 7 de junio de 2012
VISITE HONG KONG
VISITE
HONG KONG
(Poema
turístico a modo de cancioncilla feliz)
Beba
con los chinamen
cocktails
de neón.
¡Visite
Hong Kong!
Venga,
camine y compre,
por
las luces del dragón
coma
un no nacido
importado
de Japón
y
deje para el postre,
mecanismos
para cisnes,
mariposas
de latón.
¡Visite
Hong Kong!
La
vida es una estrella
de
camino al apagón
el
amor un buitre que se lanza
sobre
el mísero ratón.
La
muerte ha reservado
para
usted la habitación
donde
hitmen de la mafia
no
tienen compasión.
Todos
los versos que ripio
riman
muy bien con cojón
así
retumba por principio
la
insistente percusión
y
se pega en su cabeza
esta
mierda de canción
(visite
Hong Kong)
Behold
the British empire,
the
land where we belong
with
it's Queen, it's Lord, it's squire
so
maybe the colonies were wrong
but
we plan never to retire,
my
vacation I prolong,
with
my knob in shining fire
as
I strip the model's thong
and
I throw it to the pire,
and
start fucking like King Kong,
as
I visit Hong Kong!
As
I visit Hong Kong!
¡Visite
Hong Kong!
¡Visite
Hong Kong!
Películas
de kung fu,
disparos,
gritos, confusión,
las
luces de Kowloon
son
un camaleón
de
trampas maliciosas
que
esputan radiación.
¡Visite
Hong Kong!
Las
torres son cuchillos en la tierra
y
mire más allá
de
las flores y la mierda,
porque
arriba está el Nirvana
(pero
de imitación)
¡Visite
Hong Kong!
Demonios
de papel surcan el cielo,
y
aquí le esperan con pasión,
deje
a su esposa y a su suegra
vacíe
la casa, sin dilación,
llene
de billetes la maleta
y
escale a la corona del tifón.
¡Cuando
visite Hong Kong!
Beba
con los chinamen
cocktails
de neón.
¡Visite
Hong Kong!
sábado, 2 de junio de 2012
TITANIC
TITANIC
Cuando el barco empezó a sumergirse
el pánico invadió los camarotes.
Pocos se salvarían esa noche,
la orquesta se quedó tocando,
el capitán besó el timón
de despedida,
los pobres no cabían en los botes,
dentro del gran salón los caballeros
esperaban a la muerte bien vestidos.
El poeta tampoco viviría,
por eso tras perder toda esperanza
se alzó hacia la cubierta con orgullo,
el pecho contra el viento
el agua en los tobillos,
a escribir la metáfora perfecta,
aquel último verso luminoso,
la gran obra maestra
que a su pesar tenía que ser corta,
poco leída,
quizá infravalorada.
Pero perfecta.
La muerte dijo estar muy complacida,
su figura quedó de maravilla
en aquella canción desesperada.
Nadie más la escuchó,
el agua tragó su cuerpo, borró su nombre,
su tumba fue sellada por el hielo
en el fondo de un mar en prosa,
oscuro e impiadoso,
cruel y mudo.
Cuando el barco empezó a sumergirse
el pánico invadió los camarotes.
Pocos se salvarían esa noche,
la orquesta se quedó tocando,
el capitán besó el timón
de despedida,
los pobres no cabían en los botes,
dentro del gran salón los caballeros
esperaban a la muerte bien vestidos.
El poeta tampoco viviría,
por eso tras perder toda esperanza
se alzó hacia la cubierta con orgullo,
el pecho contra el viento
el agua en los tobillos,
a escribir la metáfora perfecta,
aquel último verso luminoso,
la gran obra maestra
que a su pesar tenía que ser corta,
poco leída,
quizá infravalorada.
Pero perfecta.
La muerte dijo estar muy complacida,
su figura quedó de maravilla
en aquella canción desesperada.
Nadie más la escuchó,
el agua tragó su cuerpo, borró su nombre,
su tumba fue sellada por el hielo
en el fondo de un mar en prosa,
oscuro e impiadoso,
cruel y mudo.
Tomos
TOMOS
En mi librería hay una sección para muerte,
y otra para la historia de Irlanda,
unas pocas estanterías con poemas de China y de Japón,
y en el centro una fila de imperturbables libros de referencia,
aquellos a los que uno puede ir siempre,
cuando la noche se equivoca
o el día es una promesa vacía.
No tengo nada en contra
del fino monográfico, o la extraña duda,
la nota sobre la identidad del dentista de Chejov,
pero lo que prefiero en días así
es sentarme en el sillón,
tomar La Historia del Mundo,
y tener entre mis manos un libro
que contiene casi todo
y no pesa más que un saco de patatas,
once libras, descubrí un día en que lo puse
en la balanza de hierro negro
que mi madre solía guardar en la cocina,
la máquina en que ponía
una cierta cantidad de harina,
una cierta cantidad de pescado.
Abierto sobre mi falda
bajo el halo de la lámpara,
un libro como este siempre tiene maneras
de calmar los nervios,
callando la turbadora espuma de información
que se alza en torno mi cintura
y aunque nunca menciona
las labores silenciosas de los pobres,
las quimeras de fruteros y sastres,
o las caras de hombres y mujeres solos en habitaciones-
aunque nunca menciona a mi madre,
ahora que pienso en ella,
que el año pasado se desprendió del borde de la tierra
en su cama eléctrica,
en su camisón rosa suave
trabados los huesos de sus dedos,
sus ojos hundidos mirando hacia arriba,
más allá de todo conocimiento,
más allá de las minúsculas figuras de la historia,
algunas de uniforme, otras no,
marchando por las páginas de este pesadísimo libro.
Billy Collins
En mi librería hay una sección para muerte,
y otra para la historia de Irlanda,
unas pocas estanterías con poemas de China y de Japón,
y en el centro una fila de imperturbables libros de referencia,
aquellos a los que uno puede ir siempre,
cuando la noche se equivoca
o el día es una promesa vacía.
No tengo nada en contra
del fino monográfico, o la extraña duda,
la nota sobre la identidad del dentista de Chejov,
pero lo que prefiero en días así
es sentarme en el sillón,
tomar La Historia del Mundo,
y tener entre mis manos un libro
que contiene casi todo
y no pesa más que un saco de patatas,
once libras, descubrí un día en que lo puse
en la balanza de hierro negro
que mi madre solía guardar en la cocina,
la máquina en que ponía
una cierta cantidad de harina,
una cierta cantidad de pescado.
Abierto sobre mi falda
bajo el halo de la lámpara,
un libro como este siempre tiene maneras
de calmar los nervios,
callando la turbadora espuma de información
que se alza en torno mi cintura
y aunque nunca menciona
las labores silenciosas de los pobres,
las quimeras de fruteros y sastres,
o las caras de hombres y mujeres solos en habitaciones-
aunque nunca menciona a mi madre,
ahora que pienso en ella,
que el año pasado se desprendió del borde de la tierra
en su cama eléctrica,
en su camisón rosa suave
trabados los huesos de sus dedos,
sus ojos hundidos mirando hacia arriba,
más allá de todo conocimiento,
más allá de las minúsculas figuras de la historia,
algunas de uniforme, otras no,
marchando por las páginas de este pesadísimo libro.
Billy Collins
sábado, 21 de abril de 2012
Que venga la cura
Oh, juntad los fragmentos
y traedlos hasta mi.
Fragancias de promesas
que nunca osaste hacer.
Las astillas que cargaste,
la cruz que dejaste atrás,
ven cura del cuerpo,
ven cura de la mente.
Que escuchen los cielos
el himno penitencial,
ven cura del espíritu,
ven cura de la carne.
Contemplad las puertas de la piedad
en espacios arbitrarios
los de aquí no somos dignos
de la crueldad o de la gracia.
Oh, soledad del anhelo
donde el amor ha sido confinado,
ven cura del cuerpo,
ven cura de la mente.
Oh, ved la oscuridad que cede
para desgarrar la luz
ven cura de la razón,
ven cura del corazón.
Oh, sufrimiento que esconde
un amor sin división,
el corazón de abajo enseña
al corazón quebrado de arriba.
Que los cielos balbuceen
y que la tierra proclame,
ven cura del altar,
ven cura del nombre.
Oh, anhelo en las ramas
por poder alzar el brote,
oh, anhelo de las arterias
por purificar la sangre,
Y que escuchen los cielos
el himno penitencial,
ven cura del espíritu,
ven cura de la carne.
Y que escuchen los cielos
el himno penitencial,
ven cura del espíritu,
ven cura de la carne.
PÓQUER
"La
vida es como una partida de cartas"
-
Dicho popular
Y
yo no sé qué cartas tengo...
aunque
no guardo ases en la manga,
desconozco
qué reglas dan victorias,
ni
construyo escaleras, ni vivo en casas llenas,
por
no tener no tengo ni pareja,
ni
ases en la manga, ni flores imperiales.
Voy
borracho y me apoyo en los faroles,
nunca
he osado apostar al todo o nada
mi
jugada de escasos corazones,
los
últimos diamantes de mi mano,
el
punzante terror de mis espadas.
Como
un trébol marchito viajo ciego,
el
viento que me arrastra es un extraño
que
obliga a flopear mis sucias manos.
Apuesto
sin saber por qué,
juego
en una partida que no entiendo
el
humo de un cigarro impide ver
las
fichas que se mueven en la mesa,
el
rostro del mafioso contrincante,
las
tenebrosas garras del croupier
blandiendo
la carta de la muerte.
- Sergio
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PÓQUER
"La
vida es como una partida de cartas"
-
Dicho popular
Y
yo no sé qué cartas tengo...
aunque
no guardo ases en la manga,
desconozco
qué reglas dan victorias,
ni
construyo escaleras, ni vivo en casas llenas,
por
no tener no tengo ni pareja,
ni
ases en la manga, ni flores imperiales.
Voy
borracho y me apoyo en los faroles,
nunca
he osado apostar al todo o nada
mi
jugada de escasos corazones,
los
últimos diamantes de mi mano,
el
punzante terror de mis espadas.
Como
un trébol marchito viajo ciego,
el
viento que me arrastra es un extraño
que
obliga a flopear mis sucias manos.
Apuesto
sin saber por qué,
juego
en una partida que no entiendo
el
humo de un cigarro impide ver
las
fichas que se mueven en la mesa,
el
rostro del mafioso contrincante,
las
tenebrosas garras del croupier
blandiendo
la carta de la muerte.
- Sergio
jueves, 22 de marzo de 2012
MASS MEDIA
Proclaman los tontos atentos, el talante de la antena dominante,
que va por delante, que cuadra el cuadrante, que canta su cante,
rebate el debate, se tira al gaznate, prohibido quedar en empate.
El oro fluctúa, el ejército evacúa, quiebra la grúa, cae la garúa,
sube el tomate, golpe de bate, vuelve a marcar el magnate.
Lleva a cuestas las encuestas, trepa la cresta de la apuesta,
estallan las protestas, preparan las ballestas,
cuidado que va a haber violencia. Que empiece la fiesta,
que toque la orquesta, vamos a quemar la floresta.
Inflación, decreción, depresión, terrores, tumores, errores,
corrupción, desazón, explosión, que peten los televisores.
Huracán, huracán, el euro lucha contra el yuan,
los banqueros consultan al chamán, hay que subir el pan,
albarán, al diván, qué desmán, qué dirán los del Corán,
los mercados, los prelados, los grandes magistrados.
Ruido, ruido, estruendo in crescendo, dolor sin remiendo,
yo pido silencio, yo pido misterio,
me voy a largar al monasterio.
Al retiro.
Me piro.
Proclaman los tontos atentos, el talante de la antena dominante,
que va por delante, que cuadra el cuadrante, que canta su cante,
rebate el debate, se tira al gaznate, prohibido quedar en empate.
El oro fluctúa, el ejército evacúa, quiebra la grúa, cae la garúa,
sube el tomate, golpe de bate, vuelve a marcar el magnate.
Lleva a cuestas las encuestas, trepa la cresta de la apuesta,
estallan las protestas, preparan las ballestas,
cuidado que va a haber violencia. Que empiece la fiesta,
que toque la orquesta, vamos a quemar la floresta.
Inflación, decreción, depresión, terrores, tumores, errores,
corrupción, desazón, explosión, que peten los televisores.
Huracán, huracán, el euro lucha contra el yuan,
los banqueros consultan al chamán, hay que subir el pan,
albarán, al diván, qué desmán, qué dirán los del Corán,
los mercados, los prelados, los grandes magistrados.
Ruido, ruido, estruendo in crescendo, dolor sin remiendo,
yo pido silencio, yo pido misterio,
me voy a largar al monasterio.
Al retiro.
Me piro.
viernes, 9 de marzo de 2012
EL VINO DEL ASESINO
Mi mujer está muerta y ya soy libre
me puedo emborrachar hasta caerme,
sus gritos no retumban en mi mente,
su llanto ya no mancha las paredes.
Mi mujer está muerta y ya soy libre,
sus ojos de cansancio no me siguen,
el olor de su cuerpo ya no existe,
arrojé sus vestidos a las llamas.
Aunque no exista amor en este cuento,
tiene un final muy bello, hay una jaula rota:
fue fruto del azar, un segundo, un instante,
oigo crujir su cráneo abierto,
una rosa de sangre en su cabeza,
un candelabro sucio de mi rabia
rodando con orgullo por el suelo.
Ya nunca volveré cansado a casa,
ya nunca apuraré los cigarrillos,
miradme, vivo libre y solitario,
puedo cantar igual que un ángel,
puedo cagar igual que un perro,
puedo reírme igual de Dios, del cielo,
como de humanos juicios, de grandes moralistas.
La he matado, no importa, el sol sigue saliendo,
y la paz de este vino me acompaña.
Mi mujer está muerta y ya soy libre
me puedo emborrachar hasta caerme,
sus gritos no retumban en mi mente,
su llanto ya no mancha las paredes.
Mi mujer está muerta y ya soy libre,
sus ojos de cansancio no me siguen,
el olor de su cuerpo ya no existe,
arrojé sus vestidos a las llamas.
Aunque no exista amor en este cuento,
tiene un final muy bello, hay una jaula rota:
fue fruto del azar, un segundo, un instante,
oigo crujir su cráneo abierto,
una rosa de sangre en su cabeza,
un candelabro sucio de mi rabia
rodando con orgullo por el suelo.
Ya nunca volveré cansado a casa,
ya nunca apuraré los cigarrillos,
miradme, vivo libre y solitario,
puedo cantar igual que un ángel,
puedo cagar igual que un perro,
puedo reírme igual de Dios, del cielo,
como de humanos juicios, de grandes moralistas.
La he matado, no importa, el sol sigue saliendo,
y la paz de este vino me acompaña.
sábado, 25 de febrero de 2012
Elogio a la locura
ELOGIO A LA LOCURA
Me dijo que escribiera la verdad.
Mi verdad. ¿Qué verdad?
Los cantos de los templos van muy lejos
pero dudo que lleguen hasta el Cielo,
las leyes de la ciencia nos explican
lo incierto que se cuelga del vacío,
y sabe bien el arte
que hay que cambiar la realidad,
hacerla nueva.
Nada sé yo de la verdad,
su pulso es sensación desconocida,
me mira con sus párpados cerrados
y no me reconoce, yo vago por la calle
recogiendo las sombras de mi sueño,
dibujando palacios en el viento,
vestido como el Loco del tarot.
Llevo letras ocultas en un saco,
llevo harapos de luz y de tiniebla,
y sé que al fondo está el abismo,
y la verdad, que muera la verdad,
porque es literatura de mal gusto,
el reloj la historia de los muertos;
prefiero un angel ebrio,
la luz de la locura,
la sombra inexplicable de la carne,
sombreros donde anidan los pájaros.
Me dijo que escribiera la verdad.
Mi verdad. ¿Qué verdad?
Los cantos de los templos van muy lejos
pero dudo que lleguen hasta el Cielo,
las leyes de la ciencia nos explican
lo incierto que se cuelga del vacío,
y sabe bien el arte
que hay que cambiar la realidad,
hacerla nueva.
Nada sé yo de la verdad,
su pulso es sensación desconocida,
me mira con sus párpados cerrados
y no me reconoce, yo vago por la calle
recogiendo las sombras de mi sueño,
dibujando palacios en el viento,
vestido como el Loco del tarot.
Llevo letras ocultas en un saco,
llevo harapos de luz y de tiniebla,
y sé que al fondo está el abismo,
y la verdad, que muera la verdad,
porque es literatura de mal gusto,
el reloj la historia de los muertos;
prefiero un angel ebrio,
la luz de la locura,
la sombra inexplicable de la carne,
sombreros donde anidan los pájaros.
viernes, 10 de febrero de 2012
Mierda
MIERDA
De perro o de paloma,
de vaca o de caballo,
la de un rey, un profeta o un mendigo,
no es posible negarla,
sólo queda aceptar
el rastro omnipresente de la mierda.
No es polvo el fin, no es polvo,
ni es barro a lo que todo tiende,
y no te espera infierno o paraíso,
sino mierda, y nada más que mierda,
es el fruto social, el corazón del arte,
la fuente de la vida, la madre de la ciencia
el motor verdadero de la historia.
Está en tu Dios, está en tu tele,
en todos los museos de este mundo,
en todos los carteles, los anuncios.
Nada cotiza más en el mercado,
a su servicio están los jueces,
ante sus pies se postran reyes,
a sus órdenes cargan los soldados.
La mierda de Manzoni es arte puro,
y explica por entero al ser humano
en todo su esplendor y su tragedia,
el amor, el anhelo, las pasiones,
no hay cosa que la mierda no reclame.
El día que la luz se prenda
y se alejen por siempre las tinieblas,
tendremos que admitir esta verdad,
tendremos que escribirlo en las revistas,
en todos los periódicos del mundo
luciendo el titular, a toda plana:
MIERDA.
TINIEBLAS
Pillé tinieblas,
fue bebiendo de tu copa
pillé tinieblas
bebiendo de tu copa
te pregunté "es contagioso?"
tu dijiste "calla y bebe".
No tengo futuro,
me quedan pocos días,
el presente no me gusta,
son sólo cosas por hacer,
pensé que el pasado duraría
pero las tinieblas también lo reclamaron.
Debí verlo venir,
estaba justo tras tus ojos,
eras joven, era verano,
y yo sólo tenía que nadar.
Conquistarte fue fácil
pero en tinieblas se cobró.
Ya no fumo cigarrillos,
ya no bebo alcohol,
no he tenido mucho amor,
eso siempre ha sido cosa tuya.
Eh, pero no lo echo a faltar,
ya no me queda gusto para nada.
Solía amar el arco iris,
y solía amar la vista,
amaba los amaneceres,
imaginaba que eran nuevos.
Pero pillé tinieblas, amor,
y las pillé peor que tú.
De perro o de paloma,
de vaca o de caballo,
la de un rey, un profeta o un mendigo,
no es posible negarla,
sólo queda aceptar
el rastro omnipresente de la mierda.
No es polvo el fin, no es polvo,
ni es barro a lo que todo tiende,
y no te espera infierno o paraíso,
sino mierda, y nada más que mierda,
es el fruto social, el corazón del arte,
la fuente de la vida, la madre de la ciencia
el motor verdadero de la historia.
Está en tu Dios, está en tu tele,
en todos los museos de este mundo,
en todos los carteles, los anuncios.
Nada cotiza más en el mercado,
a su servicio están los jueces,
ante sus pies se postran reyes,
a sus órdenes cargan los soldados.
La mierda de Manzoni es arte puro,
y explica por entero al ser humano
en todo su esplendor y su tragedia,
el amor, el anhelo, las pasiones,
no hay cosa que la mierda no reclame.
El día que la luz se prenda
y se alejen por siempre las tinieblas,
tendremos que admitir esta verdad,
tendremos que escribirlo en las revistas,
en todos los periódicos del mundo
luciendo el titular, a toda plana:
MIERDA.
TINIEBLAS
Pillé tinieblas,
fue bebiendo de tu copa
pillé tinieblas
bebiendo de tu copa
te pregunté "es contagioso?"
tu dijiste "calla y bebe".
No tengo futuro,
me quedan pocos días,
el presente no me gusta,
son sólo cosas por hacer,
pensé que el pasado duraría
pero las tinieblas también lo reclamaron.
Debí verlo venir,
estaba justo tras tus ojos,
eras joven, era verano,
y yo sólo tenía que nadar.
Conquistarte fue fácil
pero en tinieblas se cobró.
Ya no fumo cigarrillos,
ya no bebo alcohol,
no he tenido mucho amor,
eso siempre ha sido cosa tuya.
Eh, pero no lo echo a faltar,
ya no me queda gusto para nada.
Solía amar el arco iris,
y solía amar la vista,
amaba los amaneceres,
imaginaba que eran nuevos.
Pero pillé tinieblas, amor,
y las pillé peor que tú.
sábado, 14 de enero de 2012
El ángel ateo
EL DIOS ATEO
Los siglos lo tenían agotado,
ni siquiera tenía ganas
de formar otra irónica sonrisa,
o llenar nuestro cielo de huracanes
chasqueando los dedos.
Se cansó de pagar tantas facturas,
el recibo del sol, la cuenta del océano,
el cobro por segundos de tormentas,
el sueldo de los ángeles custodios,
el giro inexorable de los astros,
y toda la jodida eternidad.
El universo pesa demasiado,
los siglos lo tenían agotado.
Tras apagar el último cigarro
tomó la decisión definitiva.
Clausuró la emisora de plegarias,
y se puso a escuchar el gran silencio
del centro de control del universo.
El piloto automático del cielo
se quedó dirigiendo el planeta,
y mientras él hacía las maletas
nadie se percató de que no estaba.
Tanto templo y tanta guerra para esto.
Empaquetó las túnicas, los libros,
alimentó a los peces del acuario
quemó todas las cuentas, y se armó de valor
para lanzar el móvil al retrete,
y se fue sin dejarnos ni una nota.
"Salgo a comprar tabaco",
le oyó decir el ángel
que aún guarda las puertas del palacio.
Los fieles ni siquiera se entraron
y siguen todavía de rodillas,
rezando a lo que ya no existe,
cantándole a la gloria
de un cielo al fin vacío.
Así que quieres ser escritor, ¿eh? (Charles Bukowski)
si no brota de ti a borbotones
a pesar de todo,
ni lo intentes.
a menos que te salga por voluntad propia
del corazón y la mente y la boca
y las entrañas,
ni lo intentes.
si tienes que permanecer horas sentado
mirando la pantalla del ordenador
o encorvado sobe la
máquina de escribir
en busca de palabras,
ni lo intentes.
si lo haces por el dinero o
la fama,
ni lo intentes.
si lo haces porque quieres
mujeres en la cama
ni lo intentes.
si tienes que sentarte y
rehacerlo una y otra vez,
ni lo intentes.
si sólo pensar en ello ya te cuesta trabajo,
ni lo intentes.
si quieres escribir como algún
otro,
olvídalo.
si tienes que esperar a que salga de ti
con un rugido,
entonces espera tranquilo.
si no llega a salir de ti con un rugido,
dedícate a otra cosa.
si primero se lo tienes que leer a tu esposa
o a tu novia o tu novio
a tus padres o quienquiera que sea,
no estás preparado.
no seas como tantos otros escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman escritores,
no seas soso, aburrido y
pretencioso, no te dejes consumir por el
narcisismo.
las bibliotecas del mundo
se han dormido de
aburrimiento
con los de tu calaña.
no lo empeores.
ni lo intentes.
a menos que te salga
del alma como un cohete,
a menos que creas que la inactividad
te llevaría a la locura o
al suicidio o al asesinato,
ni lo intentes.
a menos que el sol en tu interior te
abrase las entrañas,
ni lo intentes.
cuando de veras sea la hora,
y si estás entre los escogidos,
cobrará vida por
si mismo y seguirá cobrándola
hasta que mueras o muera
en ti.
no hay otra manera.
ni la hubo nunca.
Los siglos lo tenían agotado,
ni siquiera tenía ganas
de formar otra irónica sonrisa,
o llenar nuestro cielo de huracanes
chasqueando los dedos.
Se cansó de pagar tantas facturas,
el recibo del sol, la cuenta del océano,
el cobro por segundos de tormentas,
el sueldo de los ángeles custodios,
el giro inexorable de los astros,
y toda la jodida eternidad.
El universo pesa demasiado,
los siglos lo tenían agotado.
Tras apagar el último cigarro
tomó la decisión definitiva.
Clausuró la emisora de plegarias,
y se puso a escuchar el gran silencio
del centro de control del universo.
El piloto automático del cielo
se quedó dirigiendo el planeta,
y mientras él hacía las maletas
nadie se percató de que no estaba.
Tanto templo y tanta guerra para esto.
Empaquetó las túnicas, los libros,
alimentó a los peces del acuario
quemó todas las cuentas, y se armó de valor
para lanzar el móvil al retrete,
y se fue sin dejarnos ni una nota.
"Salgo a comprar tabaco",
le oyó decir el ángel
que aún guarda las puertas del palacio.
Los fieles ni siquiera se entraron
y siguen todavía de rodillas,
rezando a lo que ya no existe,
cantándole a la gloria
de un cielo al fin vacío.
Así que quieres ser escritor, ¿eh? (Charles Bukowski)
si no brota de ti a borbotones
a pesar de todo,
ni lo intentes.
a menos que te salga por voluntad propia
del corazón y la mente y la boca
y las entrañas,
ni lo intentes.
si tienes que permanecer horas sentado
mirando la pantalla del ordenador
o encorvado sobe la
máquina de escribir
en busca de palabras,
ni lo intentes.
si lo haces por el dinero o
la fama,
ni lo intentes.
si lo haces porque quieres
mujeres en la cama
ni lo intentes.
si tienes que sentarte y
rehacerlo una y otra vez,
ni lo intentes.
si sólo pensar en ello ya te cuesta trabajo,
ni lo intentes.
si quieres escribir como algún
otro,
olvídalo.
si tienes que esperar a que salga de ti
con un rugido,
entonces espera tranquilo.
si no llega a salir de ti con un rugido,
dedícate a otra cosa.
si primero se lo tienes que leer a tu esposa
o a tu novia o tu novio
a tus padres o quienquiera que sea,
no estás preparado.
no seas como tantos otros escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman escritores,
no seas soso, aburrido y
pretencioso, no te dejes consumir por el
narcisismo.
las bibliotecas del mundo
se han dormido de
aburrimiento
con los de tu calaña.
no lo empeores.
ni lo intentes.
a menos que te salga
del alma como un cohete,
a menos que creas que la inactividad
te llevaría a la locura o
al suicidio o al asesinato,
ni lo intentes.
a menos que el sol en tu interior te
abrase las entrañas,
ni lo intentes.
cuando de veras sea la hora,
y si estás entre los escogidos,
cobrará vida por
si mismo y seguirá cobrándola
hasta que mueras o muera
en ti.
no hay otra manera.
ni la hubo nunca.
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