FAQ

F.A.Q
(Frequently Asked Questions)

"What a piece of work is a man! (…)
And yet to me, what is this quintessence of dust?"
- Shakespeare, Hamlet, Acto 2, escena II

"Le Poète est semblable au prince des nuées
Qui hante la tempête et se rit de l'archer"
- Charles Baudelaire, L'Albatros


Qué coño es un poeta, me pregunto,
qué sombras o qué luces le dan forma,
cuánto pesa el vacío de sus versos,
funciona con gasoil, con sangre o lágrimas?
Se mata con estaca, crucifijos,
quizá balas de plata, tal vez ajos?
Qué coño es un poeta, me pregunto.

Un albatros, nos dicen, abatido,
un borracho que puede hablar con cuervos,
quintaesencia del polvo, mal pintor
¿pandémica o celeste? ¿Mar en llamas?
Los libros de este mundo están repletos
de tan vagas respuestas, de debates,
y aún no sé si vuelan o se ahogan.
Me consta, eso sí, que tienen ojos,
heridas, piel abierta, sangre roja,
me dicen que se cansan de ser hombres,
que sueñan con la lluvia y con la rosa,
que tienen poco amor, o poca vida.

Qué coño es un poeta, me pregunto.
Son capullos, tal vez, y no de mayo,
son fantasmas, quizá, los invisibles
hilos de luz deshecha, marionetas,
amigos del ocaso, los suicidas
que se hacen el sepukku con un verso,
con un endecasílabo afilado.
Qué lástima, qué lástima,
aquel hubiera sido buen contable,
había potencial de publicistas,
quizá incluso toreros, astronautas...
cualquier cosa es mejor, todo supera
a este animal doliente, triste pájaro
que arruina con su canto las veladas.

Bukowski, noble Shakespeare, viejo Cohen,
Baudelaire, Lorca, Panero, contestadme,
what the fuck is a poet? what the fuck is a poet?
¿En qué islas se refugian, qué naufragios
alientan navegar a la tormenta?
¿Acaso no la palman como todos?
Después no queda polvo enamorado,
o incorruptibles labios, luz alguna.
¿De qué ha servido entonces, a qué sirve
el fuego de papel que los inflama?

  GHOST IN THE SHELL

El acero, la piel, qué es más amable?
Aquel hombre que fui, yo lo revoco,
humano ya no soy, golem tampoco,
quizá duele el metal, o siente el cable?

El cuerpo fue un muñeco miserable,
maté mi corazón, pero fue poco,
y el hambre comenzó a volverme loco,
el alma sigue aquí, clava su sable.

¿Dónde mi sed, dolor, donde mi esencia?
Atrás quedó la carne, son despojos;
aunque resta el vacío de la ausencia,

la máquina no apaga la conciencia,
la tormenta catódica en mis ojos
la lluvia de neón, la amarga ciencia.